Sieben Tage, sieben Nächte

Wir müssen noch einmal auf Bob Dylan zurückkommen. Letzte Woche hatte er einen Anruf aus Schweden mit dringender Bitte um Rückruf. Aber nichts passiert, seit acht Tagen. Darin gleicht er übrigens Schiaparelli, der sich ebenfalls nicht meldet, seit er auf dem Mars gelandet ist, obwohl er ausdrücklich dahingehend instruiert wurde. Beide verweigern sich dem Grundgesetz der Moderne: Ich telefoniere, also bin ich.

Jedes Jahr im Oktober, wenn die Nobelpreisjury zur Bekanntgabe schreitet, sitzen hunderte Autoren auf der ganzen Welt seit dem Morgengrauen am Telefon, die Hand am Hörer, und warten auf den Anruf. Sie verbitten sich jede Störung, verschieben ihre kreative Phase und unterdrücken tapfer den Stoffwechsel, um ja nicht den entscheidenden Moment zu verpassen. Erst gegen Abend dämmert ihnen, dass sie wieder nicht derjenige gewesen sind. Günter Grass soll...