Verflucht sei jede Reue?

Es beginnt mit dem kleinen Finger einer rechten Hand. Er bewegt sich. Der Mann, zu dem der Finger gehört, steht still. Der Finger aber gibt quicke Lebenszeichen. Das Theater von Andreas Kriegenburg ist oft ein Theater der Autonomie von Teilen: Der Kopf ruft zur Ordnung - das Bein tanzt; die Augen lachen - der Mund weint. Der gespaltene, zerrissene Mensch - aus ihm spricht nicht, was er sagt; in ihm brüllt, was er verschweigt.

Ja, der Mann, zu dem der Finger gehört, steht still. Der Finger aber: ja, gibt quicke Lebenszeichen. Die Lippen des Mannes, flink wie zwei Zungen, bewegen sich jetzt zu einem beschwingt dröhnenden französischen Chanson aus dem Off. Der Mann und noch ein anderer Mann: Orest und sein Erzieher, Flaneure, herbeigeweht aus der Verbannung, pantomimisch trippelnd wie Stummfilmgestalten; sie umkreisen aufgescheucht einen todschwarz gekleideten Klagechor - Krummweiber mit Kapuzen überm Knochenkopf und mit Munchs »...